POESIA TRANX

Boy George y Jon Moss

2011-03-07T15:34:00.000-08:00

MEDIO SIGLO SIN POESÍA

2010-08-19T15:31:00.000-07:00

!Dejémonos de tonterías y seamos honestos! Desde los 60 la poesía peruana ha viajado de mal en pésimo gusto. El minimalismo campea luego de los últimos estértores poéticos perfilados en las obras de Eielson, Blanca Varela, Wesphalen, Belli y algún otro que escapa a nuestra memoria.

Hace poco, en una conversación con un grupo de amigos se conversaba que un "literato" ¡ya tenía su propio canón de los 2000! Mencionaba nombres que no merecen citarse para no herir susceptibilidades. Los "críticos" cada vez que proponen en sus artículos una nómina de generaciones poéticas, dan la impresión que tienen una idea del poeta como un versero profesional al que se puede calificar como integrante de una promoción o un gremio profesional.

Sabemos, perfectamente de acuerdo al concepto expresado por la semiófera de Yuri Lotman, que no es posible realizar un canón actual cuando el público léctor no ha realizado su elección que de por sí es potencial y veraz en cuanto pertenece al devenir histórico de la poesía, que es la que al final legitima o revisita un canón.

Por ello, me causó gracia el hecho de que se mencione un canón como si de un ranking de música pop se tratara. Esa actitud, propia de los "literatos profesionales", esos que cobran mimos por su elección, no me sorprende. En casi todas las universidades existen estos "vendedores de cebo de culebra" que se muestran como "conocedores" para obtener ganancias en cuanto concursete haya.

Estos "chamanes" de la poesía y la literatura están por todos lados como las ratas en un basural. Caminan siempre con una maleta colgando de sus flácidos hombros. Como unos "gurúes", sonríen y saludan a quiénes quieren de la misma forma como otorgan su bendición a cuánto ingenuo aspirante a poeta les rodea.

Se escudan en la posmodernidad para predicar su gusto propio de una manera caprichosa y hueca ("A mí me da la gana pues"), como el universal, como el canon para sus seguidores. Utilizan la hermenéutica, el estructuralismo, el psicoanálisis y otros instrumentos pseudocientíficos para llamarse "científicos del arte", cuando sólo son sabedores de vagas teorías insufladas de un onanismo mental caprichoso y deshonesto. A estos deberíamos recordarles ese pequeño poema de Bukowski: "Cuando el espíritu se desvanece aparece la forma".

Así que ya estamos advertidos. Cuidado con estos charlatanes, que lo único que hacen, es hechar a perder a cuánto talentoso aspirante a poeta o narrador se presente en la palestra de la Literatura, antes de que haya logrado realizar algo importante.

ME ENAMORÉ DE ELLA.

2010-08-16T16:35:00.001-07:00

A mediados del siglo IV d.C. cuando surgió el monacato en el Egipto romano los primeros mártires del espíritu como San Antonio empezaron su carrera hacia el cielo escupiendo a la lujuria y vomitando sobre la tentación envuelta en una mujer exuberante y seductora que siempre les salía al paso en sus delirios o en la realidad.

Claro está que en esta tentación estaba la mano de Satanás, el adversario, el enémigo, el homicida desde el principio. Los primeros santos varones cada vez que veían a una mujer seductora pensaban rápidamente que era una "bella envoltura de un montón de estiercol".

No era una misoginia gratuita, ellos se referían indudablemente a la agradable apariencia física que puede enmascarar a una persona sin escrúpulos, carente de humanidad y moral. Y no les faltaba razón a estos santos hermanos, porque yo mismo he podido constatar que la belleza física no necesariamente condice con el estado espiritual de una mujer (o también de un hombre).

Pero me quiero referir especialmente a la mujer, porque es el ejemplo de la belleza de nuestra especie, en detrimento del "sexo feo" al que pertenecemos los hombres. Convengamos pues que la mujer es el "sexo bello" por antonomasia según los canones de nuestra cultura. Y preguntémonos si es conveniente seguir celebrando solamente la belleza física de una mujer.

Un ejemplo basta: Para mí sería fácil decir ante la belleza de esta soldado que "Me enamore de ella por lo atractiva que es", pese a que lo que ella está haciendo dista de ser hermoso. Esa es la cuestión que todos los varones deberíamos hacernos cada vez que vemos a una hermosa mujer en la calle, en el trabajo o en un centro de estudios. El problema es que quizá si empezamos a buscar la belleza interior en una mujer nunca lo encontremos.

ESBOZO Nº2 DE LILITH

2009-12-08T12:49:00.000-08:00

En el 2004 publiqué un esbozo Nº1 del poemario Lilith y aquí les presento el esbozo Nº2. Todavía siento que falta trabajarlo. Como dijo Leo Zelada, en aquella oportunidad acerca de la primera versión: "Es un poemario místico-tántrico". Tenía razón, me sorprendió su visión clara acerca de mi libro en cuanto a su intencionalidad. Lo que falto decir es que la voz sigue incompleta como lo es en este esbozo que les presento a continuación, a modo de experimentación en un taller de poesía. Aquí va, espero sus opiniones.

LILITH URANIA

Desde el principio de los ciclos zodiacales
Cuando abrumada por la espaciosidad asfixiante
la mano de múltiples palmas
Proyectó sus luces en la oscuridad batiente:

Naciste increada, acechante y blanca con tu corona lunar
Primordial, atronadora y diseñada para amar
Cabellos de lava restallantes, ojos solares omniscientes
Y muslos de caderas afiladas omnipotentes

Volando desde las montañas occidentales de Sumer
Visitabas en sueños a los hombres, mujeres y niños
Agotándolos e inmortalizándolos cual lamios

Creando torbellinos serpenteantes hacia el cielo
Ese fuego que nos eleva y nos entierra
Ese ascensor que viaja por nuestra columna
desde la cola hasta la coronilla
¡Oh, la Divina Sabiduría!

Renunciaste a descansar y hallar
en las ruinas de Edom tu lugar de reposo
como creyó vaticinar el airado Isaías

No en el desierto, entre príncipes muertos, entre
moradas de chacales y refugio de avestruces
No entre fortalezas derruidas y sofocadas
por zarzas, ortigas y cardos. No

En Tracia tu culto conservóse
En las bárbaras montañas habitadas por
Exuberantes mujeres amadoras de falos vivientes
Aquelarres delirantes danzando por los siete chakras

Durante cinco siglos protegiste a la humanidad
De la oscura era sin divinidad madre
En los conventículos dorados del orgasmo espiritual
La eucaristía tántrica que exalta, el
Chakrapuja que lumbra nuestra sierpe

Divina Paloma, Gran Madre Divina
Cálido refugio de brazos espumosos
Deliciosa chipriota cúbreme con tu velo mimoso
No olvido tu bello rostro volteando como las fases de la luna
Adormeciendo de placer mis sentidos hasta volverlos aire

Y entonces:

Tomas mi columna vertebral agitándola como un látigo
Hasta reforzar mis seis sentidos estelares
Pulsando con sucesivas explosiones
Los siete centros que me recorren
Desde la cola hasta la coronilla:
El príncipe aéreo esfuma armoniosamente tus nombres:

M
NNANA
ISIS R VENUS
ASTARTE I AFRODITA
A
LILITH
ISHTAR
CIBELES
CERES
POTNIA THERION
STELLA MARIS

¡Lilita!

En esta batalla espiritual
Pronuncio tu nombre y
mi voz se convierte en miel
Que sahuma mi carne y huesos de arcilla
Y tu rostro fino y transparente
como una gota de agua bendita
me transforma en una electrizante cobra

¡Lilita!

Rosa brillante en la noche
Tu rostro lechoso
Gira suavemente
Como si la luna mostrara
Sus diversas fases en un instante

¡Oh! La cabellera marina que me agita
¡Oh! La sonrisa turbia que me llama a el orgasmo
¡Oh! El remolino ansioso que me ahoga

Tu símbolo nutricio brilla en fuego ululante
Proyecta tu divina presencia unánime por siempre
Acaricias mi corazón enmascarado en oro y rubíes
Con tus manos arácnidas de paloma lunar

Huyes del Bien y el Mal
Oponiendo tu culto velado y vibrante
Eres la estrella refulgente que rasgas la aurora eterna
Y te inyectas en las miradas plateadas e hilarantes
Al palpitar de los pechos rasgados de tus hierofantes

El aire virginal corea afeminado tus títulos:

Madre Nutricia
Afrodita Urania
Venus Genitrix
Madre del Amor:
A quien llaman DIOS

LILITH FUEGO

Ardat-Lilith siempre me visitas en las noches
Sacudiendo mi alma como una cajita de fósforo
Hasta que enciendes los cirios de tu altar
Y desciendes encapuchada entre
Mil falos de medianoche

IOOOIIIIIIIIOOOOOOOOIIIIIOOOOIIIIIIIIOOOII
OUUUUUUUUUUUUUIIIIIIOOOOOOOOOIIIIIIII
E O
S O
T D
O I
E V
S R
K O
A S
M B
A A
S E
A R
L S
I E
L Y
A E
Q L
U A
E S

LILITH AIRE

Inmerso en las tinieblas de mi efugio
Te contemplo diosa de porcelana
Susurrando oraciones bajo tu faz algodonada
Tus ojos piramidales de cuarzo son halos parpadeantes
De miles de espadas entrechocando en esta noche
Que aletea suspendida sobre el calcáreo cielo

Soy el avatara hiperbóreo que cruza mi rostro con tu luz
En la urbe caliza sombreada de varas neutrónicas
Y escorpiones que envenenan el rítmico aliento
Entre nubes de panteras que susurran claveteados mantras

Ojalá pudiera ser el todo prístino y mármol
Esencia láctea entre conflagración de miradas solares
Sereno borbotear de neuronas en el vacío
Recreación del hombre despojado del barro

Tú fraguas el cerúleo terafín con el hielo digital
Lo sofocas con lágrimas de acero al rojo vivo
Sacrificas la carne y perpetúas su descomposición

Aquí el bien y el mal hacen fuerza en el engranaje coital
Y la anemia sexual hace patente el fracaso de la humanidad

LILITH AGUA

Rosáceo y albo me gozo frente al lago vertical
Como ninfa acariciada por vientecillos arrulladores
Vanidoso y soberbio maldigo a los rabinos
Y a mi llamado siempre fluyes seductora del reflejo
Y a cada respiro siempre me infundes tu divinidad
Como un ascensor rebosante de éxtasis
rumbo al chakra final coronado de estrellas

Soy el vira que escapa de las tenazas de la materia
Luchando a muerte contra los sudras
Que me atacan para enturbiar mi sangre
Y por ello enciendo mi rostro con el tuyo diciéndole
Adiós a la oscuridad que aplasta mi pecho
Recibiendo tu gracia eterna para sentir
Que el amor a mi mismo es el amor a Lilith

LILITH TIERRA

Primera mujer del paraíso descendiente
Incomparable del sumo numen
Rechazaste el dominio de Adán
con el imperio sangriento de tu belleza

En el Mar Rojo te entregaste al ángel Samael
Y tus espasmos embravecían el cielo
mientras amabas sin parar agitando tus alas

Ya tu rostro ladeando como la luna
Había cautivado hasta al mismo creador
a quien con tiernos mimos de hija
le sonsacaste su poderoso nombre

Al grito de Adán los poderosos ángeles
Senoy, Sansenoy y Semangelof fueron a buscarte
A la vista de ellos pronunciaste el sacro tetragrámaton
El universo retumbó y los ángeles se estremecieron

-Yo soy libre. Fui creada de otro barro diverso al de Adán
¿Por qué tengo que obedecerlo?
“No vólveré. Además ya estoy impura”, gritaste
mostrándoles los miles de hijos que procreaste con Samael a más de cien por día. “No los puedo abandonar”

Desde entonces eres la diosa del amor
Tu castigo fue la muerte de tus hijos
Pero juraste venganza asesinando a los hijos de Eva
La mujer tomada de la misma carne que Adán
La pareja feliz que iba a vivir por siempre en el paraíso

Enviaste a Samael para que sedujera a Eva
Ello conoció el sumo placer que aniquila la carne
Parió a Caín con la sombra asesina en su frente
Desde entonces la humanidad es lodo que mira
Sentido sin sentido, deseo sin deseo, amor sin amor.

Sobre la experiencia de ser un paredro

2009-02-01T17:55:00.000-08:00

Estatua de Cibeles Rea (Diosa Madre) en Madrid

¿Qué es ser un paredro? Pues ser un paredro es ser el amante de una diosa. En la edad antigüa, especialmente en Siria, decíase de Adonis o Attis como tal, ya que era amante de la Diosa Madre Atargatis o Astarté y murió asesinado por un jabalí. Su muerte enloqueció de dolor a la diosa en su aspecto de amante y su fallecimiento era conmemorado con una serie de orgías durante el advenimiento de la primavera.

El templo de Adonis, situado concretamente en la ciudad de Afka, era escenario de orgías sexuales de carácter religioso, místico-tántrico, donde mujeres y eunucos se arrojaban a toda clase de sesiones coitales para conmemorar el amor entre la Diosa Madre y el pobre mortal Attis que en dicho acto recibía los poderes divinos y se hacía divino. En su "Rama Dorada", James Frazer nos rememora con una prosa viva, pero un poco exhuberante y desordenada, esas fiestas.

"La aldea está situada entre bosques de hermosos nogales sobre el borde de una cascada. El río se precipita de una caverna, al pie de un gigantesco anfiteatro de enriscados farallones, para zambullirse, formando una serie de cascadas, en las tenebrosas profundidades del desfiladero. Cuanto más hondo desciende, más exuberante y densa crece la vegetación que brota de las grietas y hendiduras de las rocas, extendiendo su verde espesura sobre la rugiente o murmurante corriente que va por el fondo del tremendo tajo. El templo, del que todavía señalan el emplazamiento ... bonita columna de granito de sienita, ocupaba una terraza frente a la fuente del río... Por entre la espuma y el fragor de las cascadas se ve hacia arriba la caverna y encima y a lo lejos los bordes de los maravillosos precipicios... Aquí fue, según la leyenda, donde Adonis se reunió con Afrodita la primera o última vez y aquí es donde fue enterrado su destrozado cuerpo"

El historiador Burkhardt, en su libro "Del Paganismo al cristianismo" también nos informa acerca de como esta diosa semita logró imponerse junto con Baal y Melkart en el panteón de los dioses grecorromanos como Venus Afrodita Urania, Zeus-Jupiter, y Hércules. Y como en base a la tragedia del coito de una diosa con un mortal nacieron las religiones mistéricas que prometían la vida eterna a los iniciados.

¿Y por qué traemos a colación todo esto? Simplemente para llamar la atención entre la semejanza existente entre el paredro y el poeta cuando en un estado de éxtasis se une con su musa inspiradora para crear. He ahí la cuestión: se trata de sentirse completamente poseído y poseso para escribir versos trascendentes que lleguen al alma del común de los mortales. La justificación: el amor en toda su manifestación.

¿Pero y qué de los que no consiguen el amor de la poesía? ¿Qué del hombre que siente a este máximo arte escritural como esquivo? Nada, solamente vivir y hacer de la vida un poema.

Llamil

996235817

llamilv@yahoo.com

dominus42@hotmail.com

2008-08-31T20:17:00.000-07:00

Sobre la ilusión de ser alguien por medio del eros

Es bueno preguntarse de vez en cuando sobre el hecho de saber exactamente el hecho de querer ser alguien o algo y no poder lograrlo por siempre. Es necesario saberlo. A veces uno desea realizar algo imposible. Como el Lucífer de la Biblia o la Sísifo de nuestros ensueños helénicos. Realizar lo imposible como lo persiguieron tantos otros que nos precedieron. Por ejemplo Hitler, Napoleón, Julio César, Alejandro Magno, Ramsés y tantos que ya no existen más que en nuestros recuerdos.

Querer hacer algo en la Tierra. Desafiar, como el Nimrod de la Biblia, a nuestro padre creador. El Altísimo, quien con un sólo pestañeo nos puede hacer trizas, desaparecernos, volvernos nada. Barro sobre barro, tierra sobre tierra, nada sobre nada.

Y a medida que pasan los segundos sabemos perfectamente que vivimos una perfecta degeneración pluricelular, vivimos la muerte constante, la voluntad quebrantada. La que se opone a esa otra utopía denominada "La Voluntad de Poder". Sí y no somos nada, sólo un cúmulo de placer para los ajenos a nosotros. Creemos deleitarnos con el cuerpo del otro siempre, pero es el otro quien goza más de nosotros. Y entonces uno ya siente que no vale la pena nada.

¿Para quién amamos? Para nosotros o para los otros. Es decir: ¿Para mí placer o la del otro? Nunca lo sabré hasta que siga probando de las aparentes delicias del amor. ¿Y cuándo llegaré a una conclusión final? Creo que nunca lo podré saber. Creo que es como afirmar que todos los peces de una misma variedad son "así" cuando puede haber uno o varios que sean la excepción. Epistemológicamente hablando es imposible afirmarlo y más aún en el campo del amor. Y mientras tanto sigamos soñando en que esta vida todavía tiene sentido...

2008-08-09T09:12:00.000-07:00

El tipo de vanidad que embrutece a las mujeres

Existe un tipo de vanidad que mantiene en completo estado de brutalidad a todas las mujeres desde tiempos inmemoriales y que es la causa fundamental de la pervivencia de la cultura machista que tanto denostan las feministas, seres que lamentablemente-creo-serán siempre una minoría. Espero sinceramente que me equivoque en esta última apreciación futurista y sea sólo una ucronía.

La vanidad que embrutece a las mujeres bellas, no tan bellas, simpáticas y hasta las no muy favorecidas por la naturaleza las mantiene en un estado catatónico consistente en la ilusión de pensar que valen algo por el hecho de ser mujeres. Ese valor consistente en un pretendido cofre de placer buscado por los hombres.

El detalle principal que se les pasa por alto a las mujeres es que ese valor no es eterno, porque después cansa, llega a provocar el hastío que puede terminar en desprecio y odio. El punto principal es que el verdadero valor que no cansa se encuentra en otro punto que a nuestras mujeres-en su mayoría-les cuesta o les da flojera cultivar.

De esa forma, el verdadero valor esencial se anquilosa debido a la fácil creencia del valor de las formas corporales femeninas. Todo se reduce a la 'externidad' que sólo produce un placer efimero, pero no eterno.

Cuando las embrutecidas por este tipo de vanidad se dan cuenta que este valor, porque es un valor en el sentido económico del término, se desmorona poco a poco, se gasta hasta depreciarse, llega la angustia, el miedo, la desesperación o la amargura que finalmente lleva a la muerte postrera.

Ahí es cuando estas mujeres, nuestras mujeres, recién se muestran tales cuales son. Mujeres amargadas, insoportables, con la esencia anquilosada por la estúpida vanidad de sus mejores años. Ya no son las 'diosas' que cautivaban con sus encantos y los negociaban para conseguir cosas, ya no son las 'mamacitas' o 'bellas ladronas', ya no. Sólo queda la nostalgia del no ser hasta la tumba.

Entre tanto, sólo unas cuantas, las que cultivaron la verdadera esencia que fortalece la belleza física nunca sentirán la muerte tan cerca hasta que venga definitivamente y por única vez. La conciencia de lo perecedero y lo heróico que refuerza el caracter.

2008-05-12T17:43:00.000-07:00

Sobre como conocí el amor, la pasión y el dolor

El año de mi ingreso a San Marcos, el 92, además de muchas cosas, también aprendí a conocer el amor, la pasión y el dolor entremezclados como una serpiente de tres cabezas, que me recorrió desde la nuca-acariciando mis hombros-hasta mis pies. Recuerdo sus ojos claros, adormilados y ardientes que se clavaron filudamente en mi corazón dejándome adormecido de amor.

Amor que yo no conocía en toda su dimensión real y palpable, tan sólo en mi imaginación. Y en mi idea-una señora idea como diría el escritor y amigo mío Jonás Cabezudo-la contruí como siempre la quise, un hada blanca, una walquiria maravillosa de cabellos claros y risados. La mujer con la que siempre soñé desde mi adolescencia temprana: Bella en todos los aspectos.

Era más o menos abril cuando la vi por primera vez. Ella (la llamaré Brisa)salía del aula A-1 de los "cachimbos" y yo me dirigía apurado al aula A-2. Fue un flechazo directo que casi me mata de amor. Fue rápido pero suficiente para sentirme inundado de una sensación de efervecencia espiritual y carnal.

"Yo me hubiera perdido con Brisa en una isla desierta y no me hubiera importado otra cosa en el mundo que ella", pensé años después. Aún siento resquicios de esa locura del que fui presa y demoró muchos meses en salir de mi cuerpo una vez infectado. Muchos amigos fueron testigos de mi dolor, porque me sentí identificado con el Calixto de La Celestina y años después (con miedo) del personaje unamoniano de Niebla.

Recuerdo que desde que la vi no dejé de pensar en Brisa. Ahora recuerdo también que Gregorio Marañón decía que el amor era una enfermedad psicológica, pues el ser humano enamorado es un ser enajenado que piensa en el otro y no en sí mismo. Que se realiza a través del otro y no en sí mismo, como sanamente debe ser.

Y ese era yo. Un enfermo de amor. El amor es la única patología espiritual que uno mismo se construye sin darse cuenta de ello. Sí, esa es la conclusión a la que he llegado y por ello soy ahora más feliz que antes. Algunas veces nos encaprichamos con alguién en especial sin ninguna razón y a eso algunos vendedores de cebo de culebra o despistados lo llaman "amor ciego, ciego amor".

Pero en aquel entonces, no me daba cuenta de ello o no quería hacerlo simplemente. Quería convencerme que mi idea se ajustaba al mundo que me rodeaba. Y me sentí "el hombre más feliz del mundo" al amar a Brisa, pese a que un resquicio de duda me agijoneaba ("no, ella ni siquiera te ha mirado ni con un ápice interés, sólo te ve como quien mira una cosa sin importancia que se le cruza a uno"). Pateaba a un lado esa duda y pensaba en esa mirada ardiente y fría a la vez, enmarcada en una expresión adormecida.

Contra todo reviví la ilusión de los poetas antiguos y modernos. Pensaba con temor en la triste experiencia de Catulo, el enamorado cornudo y bellísimo cantor del amor herido por su amada Lesbia, una exuberante matrona insaciable, voraz buscadora de machos, una Sisifo del placer carnal.

Me burlé de Petrarca y Dante, enamorados de mujeres que no se dieron cuenta de sus existencias. Yo no pasaría por aquellas experiencias, porque había decidido mandar al tacho mi destino de cantor para dedicarme al amor real y palpitante. Había decidido ser un amador insaciable y no un triste poetastro. Renegué de aquellos dulces cantores quienes fueron precisamente lo que era yo en ese momento: un iluso del amor.

Y entonces, tonto de mí, alimenté obsesivamente mi pasión por Brisa. Todos los días pasaba por su salón para observarla. Ya era amigo de una amiga suya, pero cuando estaba cerca de ella no sabía como decirle que la amaba, pero confiaba en la expresión de mis ojos para demostrárselo. Como Safo de Lesbos su belleza me paralizaba y mi cuerpo se erizaba en una suerte de perplejidad estúpida. Ahora los versos de mi Safo me vienen a la mente:

"Creo que semejante a los dioses
es aquel joven que frente a ti
se sienta y escucha
mientras conversas amable

"Y sonríes seductora. Sí, esto
aterra mi corazón dentro del pecho,
pues tan pronto te miro un instante,
y ya me es imposible decir una palabra,
pues mi lengua desfallece.
Y en seguida un fuego sutil irrumpe bajo mi piel,
nada veo con mis ojos, mis oídos me zumban,
me empapa el sudor y un escalofrío me apresa toda,
estoy más pálida que la hierba
y pienso que me falta poco para morir.

"Pero todo hay que soportarlo pues esto es así"

Sí, así me sentía. Y no decía nada, pero lo sentía todo. Brisa quizá nunca supo lo mucho que la amaba y si se dio cuenta de que sentía algo por ella nunca le importó en lo más mínimo, pues apenas me conocía. Aquel joven con cara de alucinado y ojos profundamente apasionados y ardientes, sólo le producía fastidio y hasta verguenza ajena. No la culpo, porque ahora la entiendo. El único culpable de mi ilusión fui yo y a fines de ese semestre empecé a garrapatear nuevamente pseudopoemas en el periódico mural de la Facultad de Letras. El grupo pseudopóético "Los Noctámbulos" me acogió como un desquiciado sátiro (en el sentido de un insaciable buscador del amor)frustrado.

Ya antes había escrito miles de poemillas que destrui cuando estaba en el colegio. Mi destino era ese. Yo no escogí ser poeta, la poesía me escogió a mí pero para negarme sus favores.

Cuando era un pequeñuelo de más o menos uno o dos años, mi madre Eufemia Valencia O`ssorno me contó risueña mientras leía su biblia: "Cuando eras mi bebé y te cargaba, siempre pronunciabas como un lorito 'Soy poeta, cayaco, soy poeta, cayaco. Y todos se reían sorprendidos al oírte, porque recién estabas aprendiendo a hablar". Y yo me sorprendí de las palabras de mi mamita, porque no recordaba nada de eso.

...Sigue

2008-02-21T16:13:00.000-08:00

Los Noctámbulos: Crónica temprana de un quehacer pseudopoético

Todavía me acuerdo del año 1992. Abril para ser más exactos cuando ingresé a mi querida universidad San Marcos. Recuerdo las detonaciones realizadas por estudiantes militantes de Sendero Luminoso que se oían siempre en las mañanas cuando esperaba o escuchaba a un profesor en el aula A-1 del integrado de los "cachimbos" de la Facultad de Letras. Confieso que en esa oportunidad sentí una especie de miedo y curiosidad, cuando un grupo de alumnos, cuyos rostros difuminados por mi sorpresa, ingresaron al salón arrojando rápidamente unos planfletos de propaganda senderista. Rápidamente mi curiosidad hizo que tomara uno y lo leyera al vuelo y lo soltara como si de una bomba se tratara. "Carajo, no me vayan a confundir con un terruco y me cago", pensaba.

Y luego veía a través de los ventanales del aula A-1 a los soldaditos de la base militar instalada en la universidad rastrillando sus armas y subiendo a toda velocidad-como en las películas-a las azoteas de nuestra facultad y de las otras (como las de Sociales y Derecho)para sacar unas banderas rojas con la hoz y el martillo, que habían dejado los "angelitos rojos" después de esas detonaciones como si de una travesura se tratara.

Al poco rato, una chica simpática de rizos naturalmente rubios de la escuela de Arte (a quien pasado un año nunca más vi) estalló en una furia histérica y empezó a romper los panfletos senderistas dejados en nuestra aula gritando "porque mierda hacen esto, deberían largarse de aquí, de joder a nuestra universidad". "Puta que valiente es esta gueona", pensé porque yo nunca hubiese hecho eso. Todavía recordaba las noticias de los asesinatos selectivos de Sendero Luminoso que pasaban en la televisión y no quería ser un dinamitado o macheteado más. Ni tampoco quería ser un blanco de los militares. Me sentía cagado, pero trataba de no pensar en eso, si no más bien en cómo sobrevivir cuando la guerra creciera más y más (como yo creía en ese momento) y nuestro país se vaya al diablo.

Pero eso nunca sucedió. Ese año fue la primera y última vez que fui testigo directo del accionar de Sendero Luminoso en San Marcos, justo el año de mi ingreso. Al año siguiente-recuerdo-desapareció todo vestigio de la presencia de los "sacos" como se les llamaba. Pero nunca me dejaron las preocupaciones existenciales que nacieron en mí mente de "cachimbo" ahuevado: tratar de arrancar de una vez por todas en estado puro una comezón espiritual que me rascaba en toda la zona ubicada entre los pulmones, que iba desde la nunca hasta la altura del pecho.

¿Qué era? Era eso que me hacía garrapatear seudoversos desde el colegio, pero que luego dejaba sueltos en el aire de mis días de adolescente vago y pajero. ¿Qué era? Recién hoy sé perfectamente qué era. Y eso era que no encontraba mi verdadera voz para lo que siempre he sido: porque sin un adecuado lenguaje uno no puede expresar lo que siente en toda su magnitud, si uno carece de las herramientas corre el peligro de ser malentendido y en el peor de los casos ignorado.

Por eso fui parte de Los Noctámbulos, un grupo honestamente autodenominado seudopoético, que se formó en forma "chonguera" en la Facultad de Letras y cuyo mural pegoteado de nuestros seudopoemas siempre concitó la atención de los almibarados docentes y la envidia de estudiantes de Literatura (rígidamente culturosos como estatuas de cementerio del siglo XIX), quienes leían nuestro mural al que miraban con reprobación y asco, como si de un diario "chicha" se tratara. Porque eso era, una pseudopoesía en bruto que tenía más de cojones que de cuidada retórica. Se trataba de expresar en estado bruto, como los quejidos de un bebé, lo que uno era. Sólo eso.

Y yo confieso que en aquella época también me expresaba en dicho estado delirante como un sacerdote dionisiaco capaz de destruir el mundo antes que el mundo me destruya a mí. Pero eso ya no me preocupa. Ahora escribo con ese mismo espíritu, pero armado con mi propio armamento forjado por y para mi mismo, tratando de ser fiel a mis pensamientos, sensaciones e intuiciones. Es decir en tranx (trance más conocimiento), como llamo a ese estado hipnótico en el que la mente se deja trasladar en un tren de grafías que viajan en una suerte de alocado tránsito a través del cosmos, sorteando aerolitos y cualquier roca que nos pueda pulverizar.

Y el intento de poesía está ahí, como la vida que a cada momento ponemos en riesgo de aniquilar. Y entonces todo lo que nos rodea se convierte en un divertido juego que usamos para engrandecer el yo y de hundirlo en un mar de dolor y frustración. Heroificar el intento de hacer poesía, he ahí el secreto. Heroificarla hasta donde sea posible hacerlo. Hacer de la vida un loco intento de hacer verdadera poesía y de la poesía una vida constante. No como algo forzado y poseril. No. Imbricarlo, soldarlo, mesclando una suerte de alquimia rimbaudiana y la ilusión de sentir la expresión divinal de la poesía. Hasta aquí lo dicho acerca de la poesía.

Ya tengo los bocetos de cuatro poemarios (dos intentos de uno publicado en este blog: Lilith) que algún día espero dejen de ser proyectos y sean dignos de ser leídos. Mientras tanto, espero intranquilo...

2007-12-23T17:47:00.000-08:00

NIRVANA

En estos días de diciembre siento que no siento NADA. ¿Es esto el NIRVANA? No estoy seguro porque cuando estaba escribiendo la primera oración sentì un resquicio de pudor temeroso. Un miedo que prorrumpe afilado y fino por en medio de mi cuerpo y del que trato de huir pensando en otras cosas, en algo placentero, como en el disfrute del momento consistente en el buen respirar: A veces se disfruta mejor la vida cuando no se siente nada y una alegría aparentemente divina se apodera de uno por esa misma razón.

¿A esto se deba quizá el presunto poder de la palabra que todo lo construye o lo destruye? O es simplemente que he cometido un error en el diagnóstico de mi situación existencial y pseudoartística. Porque todavìa sigo buscando mi esencia y a estas alturas (preciso ahora) siento que todavía no la hallo. Sino, no estuviera escribiendo estas líneas; antes más bien estaría ayudando a los demás. Pero un 'ciego no puede guiar a otros ciegos'.

De una cosa creo estar seguro: siento que hay algo más que la mera persona de Llamil Vásquez, un prospecto de poeta cuyos escritos crean indignación (por amigos cristianos como yo) e indiferencia (amigos y enemigos gratuitos de toda laya). Y la conciencia de esta cuestión es lo que me hace seguir explorando mi interior y su relaciòn con el TODO.

Sigamos pues adelante. Por ahora siento un resquicio de vivencia comùn acicalada por una pequeña expectativa: la esperanza de hacer algo que valga la pena.

2007-11-15T21:08:00.001-08:00

EL JOVEN DIOS DEL MAL

"Mi honor es lealtad"

El mal que hay en mí, como en el "héroe nazi" (tildado de genocida y uno de los seres más diabólicos y despiadados de la historia moderna)que aparece en este video, REINHARD HEYDRICH, también existe en ti, querido lector, que te das la molestia de leer estas líneas. Sí, el mal que hubo en él, que hay mí y también en ti: está en todos. Existe como existe el aire que respiras y expiras a cada momento. Es patente a cada momento.

¿Pero qué es el mal y el bien? Aquí no trataremos de 'relativizar la moral' como lo hizo Nietzche y luego los nazis (quienes manejaron toda una 'weltaschaung' ajena a la concepción humanista que subyace en todos nosotros), porque la moral-según los nazis- es un invento de los judíos y los sudras (seres inferiores que dominan el mundo con el poder del dinero y que se complacen en venderlo y comprarlo todo).

Pero volvamos a lo primero: el fin es tener la consciencia de que el 'mal' lo podemos sentir desde cuando salimos a la calle hasta cuando llegamos al trabajo y cuando volvemos con la consciencia sucia pero feliz a nuestras casas.

El odio que a cada momento le tenemos al cobrador que nos trata mal y nos darìa ganas de asesinarlo de un balazo o matarlo a golpes si estuviera en nuestras manos el hacerlo con total impunidad ('lease' algunos diarios sensacionalistas); o si no algo mejor, masacrar a nuestro 'jefe', ese maldito que nos presiona y nos hace sentir su poder;o algo mucho mejor que los anteriores, torturar de a poco y matar al maldito empleador mezquino que nos explota, claro.

El 'jefe', el dominante también goza haciendo sentir su poder, un poder que no es màs malo que el que tenìa Hitler sobre Alemania. En todos nosotros subsiste la maldad, en el director de un diario que se cree un Dios capaz de juzgar sobre cualquier cosa, pero que sirve rastreramente al dueño del medio para seguir manteniendo su pequeño poder mezquino, que goza sintièndose superior a sus subordinados, pero que hipocritamente se presenta como un defensor de las causas justas en sus editoriales.

Este sujeto vendedor de cebo de culebra es tan malvado como el peor de los asesinos. Estos sujetos asesinan personas, aquel liquida masivamente almas. Entonces, !que podemos decir de Hitler? Sólo que fue un personaje que actuó màs allà del bien y el mal, eliminando-según su visión de mundo-a "esta lacra subhumana, este grupejo de infrahumanos que mantiene engañados a toda la humanidad que cada día involuciona màs y màs. Pocos sabemos la gravedad del asunto, pero sabemos muy bien còmo es la cosa".

"El hombre ario està hecho para perder luchando, pero es en esa lucha en la que sale triunfante sobre el mundo en proceso de involuciòn y estupidez generalizada. La lucha es constante, contra todos los elementos infrahumanos. He ahì, señores, su heroicidad. !A luchar hasta la muerte corporal contra la infrahumanidad y la traiciòn!"

Este es el pensamiento de quienes aún creen en el supremacismo blanco-actualmente llamado así- y suponen que están de parte del bien. ¿Y qué es el bien y qué es el mal? A veces por buscar de manera excesiva el bien se cometen maldades y todo es susceptible de convertirse en mal, dado que el hombre es un ser imperfecto. Creo que el único camino que nos queda es preguntarse siempre si el camino que construimos es el correcto y si detectamos algo errado rectificarlo.

Llamil Vásquez Valencia

996235817

2007-09-09T20:41:00.000-07:00

Soy el profeta de Lilith

Maldito aquel que (por ingenuo) quiera suplantarme
Bendito el que goce de mi canto tristemente mediocre e inacabado

Maldito aquel que copie mis pseudoversos
Bendito aquel que goce de ellos

Soy el triste y miserable profeta de Lilith, pero en realidad soy su verdadero verdugo. Soy suyo y moriré suyo hasta fusionarme en espíritu con ella en el lodazal de su impureza

A ella la veo siempre en cada hembra de caderas rutilantes y nalgas palpitantes que pasa por la calle, huidiza como el vapor de la tarde; en la exuberante profesora que nunca me dio su amor; en la compañera de aula cuerpona y esquiva a la salida de una clase; a la desconocida potona de mirada temerosa.

Llamil

2007-01-22T07:08:00.000-08:00

De criptomnesias y otras sorpresas

Hace pocos días me quedé sorprendido y halagado cuando tuve conocimiento de que un joven narrador que estaba intentando entrar de improviso en el misterio insondable de la poesía había tomado algunos tópicos de mi poemario 'Lilith', el cual fue presentado como plaqueta promocional el 2004 en el fenecido 'La Noche' de Lima.

He preferido abstenerme de realizar algún juicio sobre la calidad de dicho libro que fue presentado dos veces, primero en una discoteca marginal del Centro de Lima y luego en un centro cultural, para no herir susceptibilidades. De todas formas no puedo dejar de publicar en esta ventana un artículo que ha publicado el literato y linguista Carlos Valencia con el título de Criptomnesia. Aquí va y espero que lo disfruten.

C R I P T O M N E S I A entre Raúl Solís y Llamil Vásquez.
Ediciones Denegri. 2da ed. 2007

Carlos von Valencia (Vanadio)

Perdónenme Poetas del 2000, tómenlo deportivamente. Si me donan sus textos aténganse a las consecuencias.El 2005 publiqué un texto impreso en xerox “Coincidencias entre Víctor y Vicky”, trataba sobre las coincidencias entre CIELO ESTRELLADO (Víctor Coral. Santo X Oficio. Lima, 2004) v e r s u s YA NADIE INCENDIA EL MUNDO (Victoria Guerrero. Estruendomudo. Lima, 2005).

Esa investigación nunca fue colocada en Internet ¿Qué es más o menos criptomnesia? Cripto = del gr. oculto La criptomnesia no es plagio, puede tratarse de INFLUENCIAS, estos casos lo investiga la biblio-psicología. “Y es que el hecho de apoderarse de la creación intelectual de otra persona es un acto tan reprobable como atractivo. Si lo miramos desde un punto de vista práctico se asimila (...) inconscientemente temas, argumentos o estructuras dramáticas de otros y aportando tan sólo, lo que ya es mucho, su propia interpretación personal.”

........ESBOZO DE COMENTARIO DE CONFLICTO AZUL

Conflicto azul es un poemario embriagado por la anti musa, semidiosa Celeste que en ese obsesivo amor del poeta (entiéndase yo poético de Solís) . El yo poético se enamora de una anti musa Celeste, mujer de la vida airada-agitada, pues jadea ¡ah, ah, ah!.¡yes yes yes!. Esta procrea a azul que ya es un conflicto con la sociedad. La portada del poemario retrata a un andrógino, ¿será vedado amar a mujeres malas, o a otros géneros?.., en los versos de Rodolfo Ybarra lo dice “Amo a las prostitutas y a los homosexuales porque su carne también es mi carne/ porque su sexo también es mi sexo” (p.19) Sinfonía del Kaos (1993) El tema de lo azul ha sido intensamente considerado en la literatura.

Con el poemario Azul de Rubén Darío, y entre otros como Novalis, Goethe, Víctor Hugo y R. Darío simbolizaban con el color azul la búsqueda del ideal.En una entrevista a Raúl Solís en www.editorialzignos.blogspot.com dice que ha leído al austriaco Georg Trakl (1887-1914) que también utiliza el azul, ver poemas Elis o Sonia, Infancia, Otoño del Solitario entre otros. Existe un pensador que reflexionó de este modo, el hablar de sí mismo es un modo de ocultarse, y otro responde “Dime a quién admiras y te diré quien eres”.

Solís reconoce que es cautivado por poetas y por ahí desenhebramos su poética.Rodolfo Ybarra en su óptica nos dice: “Un poema es un universo que lleva encima toda la biografía del que lo escribe, aun los poemas que no tienen nada que ver con uno siempre expresan una característica que nos es propia, (p.40) Las Armas del Escritor. Mastodonte edts (2003) Raúl Solís además emplea en su temática los seres mitológicos, lugares sacros, los juegos cromáticos, cuantificadores, sinestecias, el Amor = sexo = muerte, pulsiones de lo gótico. Palabras compuestas en exceso.La antimusa Celeste es una hieródula, una devadasi de nuestros tiempos sea motivo para anunciar que el VALE TODO es motivo para escribir.

Llamil Vásquez Valencia. Forma parte del grupo Los Noctámbulos, Solís pertenece al grupo Club de la Serpiente.

“Celeste, fui tu noctámbulo atormentado. Amada mía, ese día de muerte, (p.18) Solís

En el poemario Lilith, el poeta es amante de Lilith; en Conflicto Azul, el poeta Solís es amante compartido de.... Celeste.

Atención. Primeros versos de Solís, los siguientes de Llamil.

----"Como si esta hubiera sido clavel azulado" (p.18) Solís

“La ciudad es nocherniega, fresca y azulada”. Nada. LLamil
“Desde el principio de los tiempos/ naciste acechante,antigua y bella para amar/¡Oh, la Divina sabiduría!” Lilith. Llamil.

------“¡Oh, llameante Nayti!, vuelve a hacerlo por Lilit,por Asmodeo (1) por lo/ que más quieras,” (p.18) Solís
“Labrar una pócima sapiente / que ha de ser bebida/por lamujerzuela de Sodoma” (p.20) Solís

"Glotona pero flaca. Sapiente, doliente y riente/ mosca zumbona que planea hasta posarse/ Sobre la frente de una bella adolescente". Cuarto menguante. Llamil

-----“Me inclino ante un hierofante/ y con mi sangre pagana/ Le doy confesión” (p.21) Solís

“Expelen aromas y vahos de extáticos hierofantes” Vía Láctea. Llamil

------“Que seduces bellamente a las esclavasPreñadas por Anubis (9) en aguas de los, muertos” (p.49) Solís

"Al zigoto amortajado frente al/ Colmillo sangriento de Anubis" Entelequia espiritual. Llamil

------"Cual demonio que bajó de los cielos rojos Como si fuera un funesto Daimon con sableIndolente en busca de sus designios y fracasos,Así pudo ser nuestro promiscuo y estéril amorMi fiel y envilecida diablesa, Celeste. (p.28) Solís

"Daimon eterno Serpiente antigua Aprisionada constelación en el firmamento umbroso. Amo a tu esposa, porque es mi madre y amante” Baal. Llamil

------“PEDID maligna piedadAl dios-diosa Baal (5) (p.40) Solís

“En la noche encadenada de estrellas Baal- Marduk, nos niega sus caricias. Baal. Llamil

- Conflicto Azul tiene código de barras: ISBN 9972- 9996-3-7-
-Lilith Depósito Legal: 1501152005- 1926

CONFLICTO AZUL. Raúl Solís. Edit. Zignos, Lima, 2006. 59 pp.
LILITH. LLamil Vásquez Valencia. Ed. personal, (Plaqueta promocional)Lima, 2004. 24 pp.-

NOTAS: El poemario CONFLICTO AZUL fue presentado por Rodolfo Ybarray otros en el Centro Cultural de España el 11 de enero de 2007Además C. Azul fue presentado en el bar Yacana, en diciembre 2006por Víctor Coral y otros.

ES VERDAD... AUNQUE USTED NO LO CREA

ESBOZO Nº1 DE LILITH

2006-09-06T16:32:00.000-07:00

Aquí les brindo algunos estractos del esbozo Nº1 de 'Lilith', el cual presenté en forma de plaqueta el 2004 en el fenecido centro cultural 'La Noche' de Lima. Recuerdo que esa noche un cuadro colgado detrás de la mesa se cayó provocando que a los asistentes se les ponga los pelos de punta. ¿Era un mensaje para que siga laborando y tratando de mejorar ese canto o una simple anécdota?

Esa vez, el local se llenó pese a que no hubo vino y por si fuera poco casi todos me compraron las plaquetas que llevé. Sentí que mi intento de hacer poesía había cautivado a todos los presentes amigos y desconocidos, sin siquiera merecerlo. Sentí que la divinidad poética me había tocado como su portavoz humilde y agradecí a todos los dioses a los que canté. Sin embargo, todo era una hermosa pero enceguecedora ilusión. Agradezco a los presentes por estar allí. El esbozo Nº1 queda allí y el esbozo Nº2 ya está terminado. Sigo con ambos esbozos hasta que el destino lo decida.

En la presentación de este esbozo Nº1 estuvieron los poetas José Pancorvo, Isabel Matta y Leo Zelada, a quienes agradezco su presencia y simpatía. Mi amigo, el famoso y talentoso ilustrador Miguel Det, se entusiasmó con este esbozo y se ofreció a realizar las viñetasdel futuro libro completo, pero sé que nunca los hará por sus múltiples ocupaciones, no importa Det te entiendo.

Algunos estractos de este esbozo Nº1 han sido publicados sin merecerlos por varias y generosas revistas electrónicas del extranjero,les agradezco por su magnanimidad. También ha sido reseñada en algunas revistas, aunque no lo merezca. También aparecen en la mítica revista Tortuga Ecuestre (edición setiembre del 2006).

Tengo otros tres esbozos de otros poemarios que sería ocioso hablar de ellos. Sólo es conveniente aclarar que sigo buscando constantemente en medio de escritos a medio hacer y lecturas variadas.

LILITH

Desde el principio de los tiempos
Naciste acechante, antigua y bella para amar
Volando desde las montañas occidentales de Sumer
Visitabas en sueños a los hombres
Agotándolos e inmortalizándolos cual lamios

Creando torbellinos serpenteanteshacia el cielo
Ese fuego que nos eleva y nos entierra
¡Oh, la Divina Sabiduría!

Renunciaste a descansar y hallaren las ruinas de Edom tu lugar de reposo
No en el desierto, entre príncipes muertos, entremoradas de chacales y refugio de avestruces
No entre fortalezas derruidas y sofocadaspor las zarzas, ortigas y cardos

En Tracia tu culto conservóse
Durante cinco siglos protegiste a la humanidad
De la oscura era sin divinidad madre
La eucaristía tántrica que exalta, elChakrapuja que lumbra nuestra sierpe

Divina Paloma, Gran Madre Divina
Cálido refugio de brazos espumosos
Deliciosa chipriota
Cúbreme con tu velo mimoso
Adormece de placer mis sentidos

Plasmando tu símbolo nutricio
Se proyecta tu divina presencia
Acaricias el corazóncon tus manos de paloma
Huyes del Bien y el MalOpones tu culto velado
Estrella fugaz que rasgas la aurora
Y refulges en las miradas plateadas
De pechos desnudos y sudorosos

Madre Nutricia
Afrodita Urania
Venus Genitrix
Madre del Amor,
A quien llaman DIOS

Venus Calipigia

Mujer sólida piel de leche
Mirada candorosa de novilla
Yegua virgen y encabritada
Asfixiante y desbordante

Venus Calipigia:
La de las hermosas nalgas

Nada

Ante la rueda solar la NADA es un espejismo
Es barro frente al oro, es noche por la ventana
Luces urbanas que contornean muchachas desnudas
Corriente de aire que fluye por las venas
Templos piramidales de mármol y granito

El Pan y el Vino transmutan en Eleusis
Hacen flotar el éter ante la palidez de la nadeidad
Surcan las estrellas en el firmamento eterno de los días
Las calles son trozos de vidrio plomo caliente
La ciudad es nocherniega, fresca y azulada

De la tierra a los cielos es bueno escapar al sexo
La vista mana el alma en las antípodas
Entonces es absurdo generar o destruir, amar u odiar
Porque si fuéramos Nada no habría quién la piense

Faetón

Ego sum: auriga de una carroza incendiada en oro
Que vuela por encima de la gran metrópolis
Faetón de un día verendo
Satinado por el viento

Babilonia de rascacielos cibernéticos
De ricos y pobres superlativos
Por las ventanas burbujeantes del microbús
Desea aquellas vaporosas mujeres
A lo largo de una avenida preñada de mansiones las ve

Caminos con hileras de árboles en medio
Como una cremallera dorada
Que se cierra cuando pasa
Y se abre cuando se aleja

Dulces androides de pieles acrílicas
Perfumadas, sedosas y cálidas
Faetón se convierte en cigarrillo
Con los ojos fijos en un punto luminoso
El principio del fin vive con él

Isis

Entre los transportes escupidos de smog
Entre los alambiques asfaltados del Centro
Entreveo en la ventana opuesta de un colectivo
Al amor de mi vida agazapada y fugaz

La medialuna adorna su frente
Es lumínico y magnífico sorber
El claro de las mañanas crepusculares
Recordar el origen de la esférica puerta
Acariciarla con tu mirada
Y ver que cuidadosa te niega la suya

Ella está ofendida, muda y húmeda
A punto de parir la venganza que la hará más mujer
El paroxismo gracioso de sus labios
Retozan en la muralla silueteada de nubes
El verbo valetudinario expresa:

"Cápame y cómete mi miembro.
Conviérteme en Dios. No me niegues una apoteosis
Pasa por encima. Palpando tu cuerpo sé que soy"

Entonces Isis piensa que es necesario sacrificar al siervo
que se maquilla diariamente en el espejo
Él en silencio grita: Te amo. Te amo. Te amo.

Tiempo

La luz impregnada en el papiro
devela las aceradas facciones del tiempo

Atrapado entre el umbral del pasado y el futuro
El presente flota largo, monótono y atroz

Las agujas del reloj repiten sus pasos
Y las fauces del tiempo se borran en la eternidad

Endrina luz

Cetrina faz de profeta ciego
Granito deletéreo y curvo
Punto en el cielo vulvoso
Jaspeado de bascosas cortinas

Endrina luz sofocadora de almas
Libación de licor de balsamina
Escozor punzante de labios amargos
Comisura llagada. Marmórea melancolía

Krishna

A la luz de adosados bloques pentélicos
Krishna bañóse de reflejos humorados
De la turbia oquedad hizose Dios

Teje de calaveras abalorios
Amo de los campos de cremación
seduces incansable a tu propio ser

Insondable en tu adoración fálica
Con tu divina esposa, lo creas Todo
Ruedas lucífugas, loada esvástica
Frente al ignaro homo, la divina risa

Vía Láctea

Los ciclos lunares de claras y serenas noches
desparraman cantos, risas y lamentos de antiguas ciudades
expelen aromas y vahos de extáticos hierofantes

Sus perfumes de madreselva espacial
separan billones de angélicas galaxias
pétalos plateados crecen a ras del viento

El oráculo délfico exhala sudores a la luz de la luna
Las rocas suplen su presencia con sombras
La aurora madre imprime la ausencia
Aquella alma petrificada en el ara redivive

Lúgubre tarde se cierne sobre el mediodía caído
Rostro espolvoreado en lluvia dorada, viento y fuego
Cabellos agitados, mareas de mercurio
El aire resuella violento, crujen las columnatas

En las dunas te siento y lloro
Entonces te disipas cual figura de tiza
Quisiera fragmentar el cielo
Devorar el ruido, azotar al tiempo
Son tus caminos enormes surcos en mi pecho,
Venerada Kali

Brahma

Era la raíz gigantesca de Brahma
Mil veces más inmensa que la tierra
Se hundía y traspasaba indemnes rocas y cortezas
Perdiéndose en el hueco del mundo
Lúcido hueco: enraizada sigue creciendo
Por debajo la savia que recorre el cuerpo

Deshojación sagrada de arbustos
Que se tornaron señores del Cosmos
Múltiples brazos enroscados
Y a la lumbre hombres, mujeres y bestias
Cantan y danzan bellamente

Sentir veneradamente el vacío
Como quien perdió lo que pudo haber conseguido
Como quien lloró sin haber llorado nunca
La postrera muerte de uno mismo

2006-05-06T16:14:00.000-07:00

MANIFIESTA TRANXEISTA-

La poesía sólo puede crearse en estado tranx (trance, éxtasis, epifanía, gracia o revelación).
Toda poesía precisa de un conocimiento.

Este conocimiento es esotérico, proviene de los misterios órficos de iniciación pagana para lograr la inmortalidad.

Se remonta a la religión egipcia en su estado más puro y también a la mesopotámica que incluye el sexo como forma de llegar a la divinidad.

En este estado de cópula con la divinidad el poeta entra en trance y se convierte en el verbo que es Dios y se fusiona con el absoluto.

Todo poeta es un profeta, revelador, sacerdote y devoto.

Por este motivo, el poeta tranxeísta es un profeta que muere y resucita en cada estado tranx y termina transformando el veneno que invade su espíritu en un instrumento de redención que es la poesía.

El estado tranx es activado por diversas circunstancias que pulsan los sentidos corporales y espirituales. Una de las circunstancias (sólo una, porque existen varias) es el componente emotivo o sentimental (causado por el devenir y la experiencia interior). Las circunstancias sedimentan procedimientos individuales de todo tipo que se manifiestan de acuerdo al rito ejecutado por el poeta.

La poiesis tranx es acción espiritual, movimiento trialista (cuerpo-mente-espíritu) y violento hacia el pensamiento, el conocimiento de las estructuras sagradas.

La poiesis tranx no deja de ser un acto absolutamente racional, pues su conjunto es lo que llamamos supraconsciencia.

Toda poesía implica un grado de excelencia en el ejercicio de la fe como dogma estético.

AUTO DE FE

Noción del tiempo quebrado y el tiempo aural

Noción del placer y el dolor como transubstanciación de la palabra

Noción del lugar como zona de reincorporación en el tiempo aural

Los métodos de liberación suponen una investigación y un ejercicio de fe específico y voluntario

La acción del rito sobre el quehacer cotidiano

La divinización del acontecimiento: la devoción del ser transhistórico

PRECURSORES

Precursores del tranxeismo: siglo XIX; parnasianos, decadentes, simbolistas, etc. y el siglo II y III d.C.; budismo, confucianismo, la torah, periodo clásico precolombino, concilios, los pueblos bárbaros, arrianismo, monacato cristiano, la escritura maya, las migraciones polinesias, la alta edad media europea, etc.